No se cómo la encontré pero esta obra me pareció genial: Willa Cather describía como encontró a Caroline Grout, sobrina de Gustave Flaubert, en una ciudad del sur de Francia, y del recuerdo de los grandes escritores rusos, a quienes Caroline había conocido personalmente. Caroline fue criada por su tío, Flaubert, y tuvo la oportunidad de revisar sus escritos. Se menciona a Madame Bovery, Salambó, La Tentation de Saint Antoine, y L'Éducation sentimentale. ¡Imperdible!
Estos párrafos se constituyen como la segunda parte del posteo anterior: Not
Under Forty.
Entonces esta debe ser "Caro" de las Lettres à sa Nièce Caroline. Tomé una de sus hermosas manos y la besé, en homenaje a una gran época, a los nombres que hacían temblar su voz…
Párrafos
… Hablamos muy cómodamente durante un rato. La
anciana hizo algunos comentarios sobre el
experimento soviético en Rusia. Mi amiga comentó que era una suerte para el gran grupo de escritores rusos que ninguno de
ellos hubiera vivido para ver la Revolución. Gogol,
Tolstoi, Turgeniev.
—Ah, sí —dijo la anciana con un suspiro —para Turgeniev en particular, todo esto
habría sido terrible. Lo conocí bien en algún momento.
La miré asombrada. Sí, por supuesto que era posible.
Ella era muy mayor. Le dije que nunca había conocido a nadie que hubiera
conocido a Turgeniev.
Ella sonrió.
— ¿No? Lo veía muy a menudo cuando era joven. Me
interesaba mucho el alemán, las grandes obras. Estaba haciendo una traducción
de Fausto, simplemente para mi propio
placer, y Turgeniev solía repasar mi
traducción, y corregirla de vez en cuando. Era un gran amigo de mi tío. Yo
crecí en la casa de mi tío.
Mientras continuaba, su voz temblaba un poco.
—Mi madre murió cuando yo nací y me crie en casa de
mi tío. Él fue más que un padre para mí. Mi tío también fue un hombre de
letras, Gustave Flaubert, tal vez lo conozcas.
Murmuró la última frase en tono curioso, como si
hubiera dicho algo indiscreto y lo descartara evasivamente.
El significado de sus palabras llegó lentamente. Entonces
esta debe ser "Caro" de las Lettres
à sa Nièce Caroline. Tomé una de sus hermosas manos y la besé, en homenaje
a una gran época, a los nombres que hacían temblar su voz.
Ella soltó una carcajada avergonzada y habló
apresuradamente.
— ¡Oh, eso no es necesario! ¿Vous connaissez bien
les œuvres de mon oncle?
— ¿Quién no?
De nuevo el tono seco, con un encogimiento de
hombros.
—Oh, casi nunca conozco a nadie que realmente las
conozca. El nombre, por supuesto, tiene un lugar en nuestra literatura, pero no
las obras en sí.
Los grandes nombres son algo incómodo en una
conversación. No se puede ser demasiado libre con ellos. Tienen demasiado
valor. Pensé que lo correcto era no ofrecer nada voluntariamente y, sobre todo,
no hacer preguntas. Dejar que la anciana dijera lo que quisiera. Al parecer,
deseaba hablar de les œuvres de mon oncle.
Me dijo que había editado el incompleto Bouvard
et Pécuchet después de su muerte, que La
Tentation de Saint Antoine había sido su obra favorita. Supuso que yo difícilmente estaría de acuerdo
con su elección.
— ¿Supongo que le gusta más Madame Bovary?
Difícilmente se puede discutir ese libro, es un
hecho en la historia.
—Y sin embargo —murmuró —mi tío sólo recibió
quinientos francos del editor. Naturalmente, no escribía por dinero. Aun así,
le habría encantado... ¿Cuál prefieres entonces?
Le dije que hacía unos años había releído L'Éducation sentimentale y sentía que
nunca antes había alcanzado su grandeza.
La anciana francesa y yo hablamos durante un rato
sobre L'Éducation sentimentale.
Hablaba con cálido afecto, con ternura, de la señora Arnoux.
La anciana me dijo que tenía en casa el manuscrito
corregido de L'Éducation sentimentale.
—Por supuesto que tengo muchos otros. Pero este me
lo dio mucho antes de su muerte. Lo verás cuando vengas a mi casa en Antibes. A
mi casa la llamo Villa Tanit, pour la
déesse —añadió con una sonrisa.
El nombre de la diosa nos retrotrajo a Salammbô, que es el libro de Flaubert que más me gusta. Me gusta en
esas grandes reconstrucciones del pasado remoto y cruel.
Se hizo tarde. La sirvienta llevaba mucho tiempo
parada en el pasillo, esperando a su señora. Por fin la anciana se levantó y se
envolvió en el chal.
—Buenas noches, señora. Que tenga sueños agradables.
En cuanto a mí, no dormiré. Ha recordado demasiado.
Se dirigió hacia el ascensor con el paso enérgico e
indomable con el que siempre cruzaba el comedor, cargando con temeridad un
cuerpo que ya no estaba perfectamente bajo su control.
Cuando llegué a mi habitación y abrí las ventanas,
también sentí que el sueño estaba lejos de mí. La luna llena (como la luna de Salammbô) se alzaba sobre la plazoleta e
inundaba de luz los jardines, las calles tranquilas y las montañas brumosas. La
anciana había acercado mucho aquel gran período de las letras francesas, un
período que ha significado mucho en la vida personal de todos aquellos para
quienes la literatura francesa ha significado algo… (Not
Under Forty, de Willa Cather.
Traducción y adaptación propia.)
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